PEQUEÑOS DESASTRES.

Tengo un derecho, pero no lo puedo ejercer.



Esa frase podría ser el titular de millones de historias en nuestro planeta, historias de mujeres sin derecho a la libertad personal, historias de ciudadanos sin derecho a la identidad o nacionalidad, historias de ciudadanos que se ven obligados a abandonar su estado, historias de censura, de discriminación, muchas, muchas, historias de personas que no tienen acceso a un trabajo, historias, miles de historias…….

Ocurren estas historias también en el seno de sociedades “civilizadas” e incluso “democratizadas”, ocurren en sociedades lejanas y por eso a veces no les prestamos la suficiente atención (idiotas/imbéciles), a veces ocurre aquí, en nuestra casa, en nuestra querida españaestaespañamíaestaespañanuestra.

Todo esto me viene a la cabeza porque tengo una tendencia enfermiza a magnificarlo todo, y hoy me he sentido victima una vez más del sistema.

El hecho es que existen hoy por hoy demasiadas causas que intervienen en la vida de la persona que impiden la realización de esta como tal, que impiden el cumplimiento de los derechos fundamentales, sean del tipo que sea (civil, político, cultural, etc.)

En fin, que estoy dándole vueltas y vueltas al articulado de la declaración universal de los derechos humanos (no os asustéis, ya digo que estoy magnificando, para luego bajar a la realidad) y de su mano, me acerco a nuestra constitución, la de la españacamisablancademiesperanza, y, voila! Todo está en orden. Venga os lo transcribo ya:

“Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación. La comunidad participará en las plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos”

Os preguntareis que a que viene tanto rebote social instantáneo……
Ok, ok, no es para tanto, pareciera que estaba en un pelotón de fusilamiento,…

Pero es que ya me explicará alguien como se puede ejercer ese derecho, sin vender tu cuerpo en los baños, aprovechando la pausa del café de tus compañeros de trabajo….porque, ¿sabéis de los actuales precios de una vivienda “digna”?

Y estoy hablando, inmerso en lo que ha dado a llamarse la burbuja inmobiliaria, que viene a significar, así entre nosotros, que tenemos muchísimas viviendas construidas, y que no sabemos qué hacer con ellas, que los precios han superado en el 200% el precio real de la vivienda, y aun así, con mensajes ministeriales incluidos animando a la compra de vivienda porque es el momento (que momento? Con los cálculos que realizo con los extras del baño sigo sin llegar!!), yo no tengo ni idea de cómo conseguir doblar la nomina para acceder a la ansiada vivienda.

Y el articulito además ordena a nuestros gerifaltes a luchar contra la especulación…..curioso, me suena que son ellos los que la promueven, tal vez no entendieron el articulado.

Bueno, pues salvando la ya clara distancia de mi nómina con los precios de las “viviendas dignas” libres, no creo que sea necesario explicaros lo que ocurre si, como es evidente, terminas pidiendo ayuda a los bancos. Eso se llama hipotecarse, que consiste en conseguir lo que no puedes bajo ningún criterio pagar, a un coste mucho mayor, pero eso si, fraccionado (vaselina chicos) .

Bueno, puede ser una opción, pero claro, quien os ha dicho que va a ser fácil? No creáis que cualquiera puede tener una hipoteca/puede tener una vivienda/puede ejercitar un derecho constitucional.

Hay requisitos: situación financiera, ingresos mensuales, situación familiar, y lo mejor de todo, la edad.

Pues nada, fácil, tengo trabajo, no tengo cargas familiares, y la edad, pues eso soy adulto, eso da algo de confianza……NO! No hombre no, que si llegas pronto a la jubilación ya no puedes pagar, (pero yo contaba con la pensión...) O sea que de fácil nada, los intereses que te cargan estos señores por jugar al monopoly con ellos repartidos en los años que te quedan para jubilarte (morirte socialmente?) son sencillamente para pensar en hacer en los baños el triple salto mortal y darte con el lavabo en la cabeza y dejar de pensar. (del Euribor en el futuro no hablemos).

Y digo yo, que encima, me apremian porque todas, digo todas las viviendas que he visto “si no se decide ya, tengo otro comprador” Cojones, crisis? Wat crisis? Que la gente se da ostias por esos precios? Pues entonces no se yo como voy a lanzar una llamada a la insumisión.



En fin, aun a pesar de tanto lamento, yo todavía podré alquilar algún rinconcito, hayunhombreenespañaquelohacetodo, y no pensaré que tenemos los alquileres más exagerados de toda la comunidad europea, para que pensar, me lobotomiza por favor?





Yo todavía podre, pero sin trabajo, sin vivienda, muchos españoles no podrán garantizar su mantenimiento ni el de su familia, no podrán garantizar la educación de sus hijos, que no aprenderán a razonar y serán explotados, y en fin, que nadie puede garantizar así el mantenimiento de una democracia.

                                     VAMONOS PA LA CASA

Ains, como lo magnifico todo………

DESTINATARIO: CIBERESPACIO.

De repente un amigo me dice que le extraña que no haya contestado a un e-mail que me ha enviado.

Bip bip bip. Revisando bandeja de entrada……..nada.

Mec mec mec, mi amigo revisa su bandeja de salida……nada.

-Vaya ,! pero te juro que lo envié!

En fin, nada, que a veces los e-mailes tampoco llegan a destino.

¿Alguien sabe donde se alojan esos e-mailes? ¿Existe algún almacen virtual donde se encuentren olvidados, acumulando polvo virtual a la espera de que, tal vez, algún día alguien los rescate, y quien sabe, consigan dar sentido a su existencia?, Estarán tal vez en un camión de reparto que de forma virtual ha pinchado una de sus ruedas, y sencillamente, solo se va a atrasar un poquito…..?

En el correo ordinario si pagabas un poquito más, pues igual te lo enviaban por avión, o le daban carácter de urgente, pero, incluso así, nunca estábamos totalmente seguros de que ese mensaje llegara a su fin.

(Mis padres me enseñaron que nunca se debía mandar dinero por correo, nadie me garantizaba que llegaría a su destino)

Pero en el peor de los casos, siempre podías reclamar a la oficina de correos, yo una vez lo hice, para saber dónde está tu bendito mensaje, tu apocalíptico aviso, tu secretísima carta de amor, tu ridículo recuerdo del verano, para saber dónde está, y por supuesto con la esperanza de que ellos sepan dónde está y de que además me garanticen que no está en manos de alguien que sin duda no sabrá que hacer con la información- desinformación recibida.

Bueno, yo quiero pensar que mi correo no recibido está en manos de Jhonny, Jhonny Mnemonic.

Par quien no lo recuerde, el señor Mnemonic es el protagonista de una novela del mismo nombre de William Gibson, y bueno, pues era un cartero, es decir, un cartero del ciberespacio, un tío con implantes en el cerebro donde se insertaban informaciones secretas que debía transportar. Vamos un cartero al uso.

Porque queridos amigos, la hiperrealidad existe. El ciberespacio nos rodea. Allí es donde se alojan nuestros correos perdidos, donde se producen nuestras relaciones cibernéticas, de allí es de donde me llega de repente una gatita llamada sar@! (tal vez llega enviada por Jhonny, no sé, en cualquier caso, es un dulce habitante de este ciberespacio, y como tal habrá que cuidarlo…).

Aviso a los consumidores: el ciberespacio solo es un espacio más, no caigamos en el error de experimentar la realidad únicamente a través de este espacio.

IDIOTEZ # 3

Esto de hacer paquetes para el TRAS, me hace pensar en autenticas idioteces, y claro, lo mejor es sumarlas a este catálogo de las mismas. Pienso en idioteces, y entones se me va la pinza pensando en que, si piensas idioteces, es porque eres idiota (algo así decía Forrest Gump)…..y ,sin darme cuenta, me encuentro metido en una reflexión de lo más idiota sobre la idiotez, y de la imagen de Forrest, (que por cierto, nos dejó claro que él no era tonto, lo que no sé es si compra en Media Marck), por enlaces cinematográficos, me traslado entre que embalo copa de vino, vaso de agua, me traslado digo, a la muy recomendable película de Lars Von Trier, LOS IDIOTAS....




Bueno…..tampoco soy ese tipo de idiota.



Si alguien que me conociera estuviera leyendo esto, cosa bastante improbable, se estaría ya temiendo que mi próxima referencia sería al príncipe idiota de Dostoyevski, pero no, tampoco soy ese tipo de idiota (aunque bueno, igual algo hay, en lo inmaduro de Miskhin) aunque…….ya lo he hecho, ahí queda la referencia



“Dicen que existen tantas oficinas de gobierno, tanto burócratas, que sólo el pensarlo marea. Todo el mundo ha sido, es o será funcionario del Estado.”



….Pues no parecen tan idiotas los idotas…….o va a ser que no sabemos muy bien lo que es ser idiota…..o que la idiotez es un concepto inventado para dar nombre a una enfermedad a la que no supimos nombrar…..



Al parecer, en el Medioevo se llamaba idiotas a aquellos que no creían en Dios. Prueba uno, soy idiota.

Si rebobinamos un poco más, hasta llegar al imperio romano, nos encontramos con que un idiota es, sencillamente un ignorante, (ummmmmmm), y hombre, no soy un lumbreras, pero no seré yo quién me llame a mi mismo idiota en esta acepción.

Los griegos, parece ser que la usaban para designar a aquellas personas que se ocupaban solamente de sus asuntos personales frente a los que participaban de los asuntos públicos o sociales. Pues vaya, en este sentido creo que vivo en un país de idiotas, o idiotizados, de los que formo parte de alguna manera.



¿Y que pasa con esos personajes que participan de la vida social, pero preocupándose solamente de sus asuntos personales? Esto debe de tener algún nombre, pero yo lo llamaré idiotez aguda. No voy a dar referencias de estos idiotas, seguro que todos estamos pensando en unos cuantos….

Lo que pasa es que estos idiotas sobreviven alimentándose de la falta de firmeza, de sensatez, que manifiestan debilidad o flaqueza,de otro grupo de personas que necesitan o creen necesitar ayuda para poder caminar, esto es, los imbéciles. Pues vaya, en este sentido creo que vivo en un país de imbéciles de los que formo parte de alguna manera.

(…..y una noche más creyendo ser el capitán ahab….)

Así las cosas, llego a la conclusión de que aunque piense idioteces, no soy idiota, no. Es peor, soy idiota y soy imbecil, aunque no parece que sufra idiotez aguda, y espero no sufrir tampoco imbecilidad suma (os dejo la tarea de definir este concepto nuevo).

Por lo tanto podría decir ya, que lo que soy, junto a la gran mayoría de mis conciudadanos es idiotimbecil.

Que nadie piense que me estoy flagelando, porque no comparto con las acepciones más modernas la consideración de que idiota o imbecil sean insultos. Podría hacer una lista de palabras que por un motivo u otro, nuestra sociedad califica de insultos, cuando en realidad no son más que adjetivos que solo deberían ofender a quien los utilizará con esa intención (a mi amigo el diablo seguro que se le ocurren muchas de estas palabras).

No, no son un insulto, a lo sumo un estado de incapacidad mental, que apuesto es transitoria, porque nada dura toda la vida, y por cierto, esto deberían tenerlo muy en cuenta los idiotas agudos y los imbeciles sumos.



(Nacho sigue cantando: “no hay droga capaz de acabar con esta obsesión….)



Y todo esto, porque no me quedan cajas donde meter mas trastos….

Y a todo esto, recuerdo a Cristy informándome de que las tropas aliadas planean bombardear Libia….

Un bip-bip me rescata de esta obsesión. La lavadora ha acabado con su maravillosa misión.

SIMPATICOS IDIOTAS

TRAS

Después de……

A continuación de...



Lo que viene tras algo es lo que está inevitablemente después de algo. Por eso he decidido llamar a este texto tras, porque viene justamente a continuación del primer algo de este blog. Concretamente tras las noches árticas.

Se da la casualidad que las noches árticas surgieron trasanteayer, que por un capricho del diccionario, no es hoy, es decir, el día que va después de ayer. No, es el día que precede a anteayer. El día en que escribí aquello de ¿puedes permanecer como si no entendieses nada?.

Hoy soy más trasgo que trasanteayer.

Para dejarlo en tablas, tal vez podríamos decir, con el permiso de la RAE, que estar tras, es estar la lado de, sin especificar a que lado.

Pero, ea, ¿he dicho ya que me siento un poco trasgo?, que ocurre si juntamos las dos palabras……

Tras lado……traslado……….TRASLADO!!!!!!!!!!

Tras! Tras! Tras! (eso según el diccionario es ruido)

Trastazo en la cabeza.

Me deja trastornado lo trascendente de la palabrita……

Estoy preparando un traslado.

Y bueno, un traslado con mayúsculas, no un traslado de mesa para aprovechar la luz de la ventana (“A través de las persianas, por las cerraduras, bajo las puertas, entre las ranuras,….la luz de la mañana….."), no, el mío es un traslado en toda regla, que por algo es mío. El mío es un traslado de 950 km, según google, porque os aseguro que a mí me parecen más, muchos más, por eso pincho en la opción andando y me devuelve ocho días y dos horas…..esto refleja mejor el espíritu con el que me enfrento al traslado (“Así que gira, escúrrete, da media vuelta, inspira sedúcete, se que lo intentas, olvida, explora como lo sientes…… esos tobillos se han vuelto de goma")

Y en la cabeza, tras el trastazo se amontonan los trastos que se trasladan conmigo, …..esos seguirán a mi lado.

Podríamos entonces decir que traslado es lo que viene después de estar al lado?

O tal vez que regresamos al estado inmediatamente anterior de estar al lado?

O bien para dejarlo en tablas, en un traslado, dejaras de lado un buen montón de cosas, para acercarte a otras cosas nuevas, o no tan nuevas, o si, mejor nuevas, o , vale, habrá de todo.

Hoy prefiero pensar en las cosas nuevas que puedo encontrar. (lo prefiero, pero no parece que me haga mucho caso a mi mismo, joder que trasgo!)

En cualquier caso, añadamos un nuevo significado a la palabra:

TRASLADO: acción generadora de nueva noches árticas.

Y  en la trastornada cabeza, continua el trasiego de trastos trasladables y no trasladables.

Hay cosas que traslado dentro de mi, sin imagen digital, muchas cosas…

A modo de créditos:

A vosotros, bar chaflán, Gonzalo, Toni,

Rubén, Yoli, Tere, Roy, Iván, Cesar, Eva,

a José Antonio,

Y sobre todos ellos a Cristy.

noches árticas

El diablo me ha hablado.

Lo cierto es que no lo ha hecho en el sentido que todos conocemos. Digamos que me ha escrito.

Lo realmente cierto es que yo lo he leído.

En una noche de insomnio, de esas noches que el insomnio no viene tanto a ti como tu lo provocas, como os digo, tropiezo con el diablo, que al parecer también padece insomnio (o tal vez nunca duerme, prefiero pensar que esa es su naturaleza) y como ocurre en todas mis noches árticas, todo lo que ocurre, ocurre para mi. Por lo tanto debemos aceptar que el diablo me ha hablado.

“(Cierra los ojos. Escucha en la oscuridad
cómo resuenan las cajas de música.Inténtalas parar.)"

Supongo que creeréis que aun a pesar de haberlo leído, como ocurre en los sueños, hoy, días después, no entiendo como llegué hasta él, no recuerdo que soñé, pero había una diabólica propuesta……cuéntanos tus noches árticas.

Si algo tienen en común esas noches,  es precisamente eso, que son blancas, cegadoramente blancas, improductivamente blancas, como blanco es el fondo de escritorio al que me enfrento para cumplir con el deseo del diablo, que no debe ser otro que poner en evidencia la esterilidad de las noches árticas.

Esta sensación no es nueva, y ni siquiera es necesariamente nocturna……una mañana ártica en un tribunal de oposición…..ante la pregunta insistente de un niño….ante el veredicto de un médico que te asegura que no estas enfermo….ante la despedida de un viejo amante…….

Hay noches en las que mis pensamientos saltan de una idea a otra en un divertido juego en el que la idea anterior desaparece antes si quiera de ser concebida como tal. Otras noches no hay espacio más que para una sola idea, y creo que esas son las peores. Hay noches que deseo que lleguen las noches árticas, para quedar en blanco, o a oscuras que al fin y al cabo en este mundo son lo mismo. Hay también noches árticas selladas con árticos derrames de mi cuerpo. Estas, no son las mejores.

Al final acepto el diabólico juego, y decido escribir…..

(Me quedo en blanco, no puedo escribir, no se escribir….)

Mejor que escribir será preparar el hogar de mis palabras. Se llamará BLOG, extraña palabra, pero no tanto como extraño es el camino para conseguir la escritura de ese hogar. Hoy no se cuantas cuentas, contraseñas, títulos, y cosas parecidas me han sido solicitadas para tener esa propiedad. El diablo olvidó dejarme un mapa, como los de las ciudades, o el del metro, en el que aparezca claramente marcado el camino. Porque tendrá que haber un camino…….

Ni siquiera he sido capaz de escribir un titulo…

Confiare en que el diablo llegue hasta estas palabras y considere mi torpeza para cumplir con nuestro pacto.

“me voy a inventar un plan para escapar hacia delante….”

Y si no es así, tal vez esta noche decida empezar a escribir una nueva noche ártica.

(horas después: siento el diablo en mi)