Tras varios días sin revisar a los tras-tos de mis blog favoritos, leo a un golpe la entrada de juanra sobre los juegos infantiles y la de loco sobre el sol de verano, y a mi, se me enlazan en la cabeza ambos, como si fuera una historia absoluta dividida en dos partes, partes que no son conscientes de que nacen juntas......no se, le doy vueltas y me meto a la ducha tarareando una cancion.

Ostias claro! era la cancion!

En 1992, Abert Plá nos cantó esta bonita(?) canción, que tras vuestras lecturas sigue graciosamente golpeandome la cabeza, mientras veo que no sale el sol............

Pues os dejo la letra, aunque espero que el diablo no se sienta inspirado......


El sol de verano


nos hace reir

sus cálidas manos

se acercan a mí



Dragón de las playas

sonoras de ayer

escucho en el agua

las algas mecer





Cabello rojizo

salvaje será

mi hermano mellizo

no sabe nadar





Lo empujo hasta el fondo

y le dejo morir

me vuelvo a la arena

junto a mi mama.

gallaecia history X

Esto es un resumen de la historia que he aprendido de galicia en los bares:

Hasta la llegada de los Celtas, ( no es solo un equipo de futbol),  que aquí es algo tan glorioso como lo fue en la España franquista el descubrimiento de América, o en la España católica, la llegada de Jesús, en Galicia estaban los gallegos, digo los castreños, que al parecer eran muchos y dispersos, a juzgar por los muchos y dispares DOLMENES que construyeron. Para que lo entendáis, un dolmen, me explican entre cervezas, que es como una mesa del ikea, pero en grande y de piedra, debajo de la cual metían los castreños a sus muertos ( al parecer la costumbre cayó en el olvido hace mucho tiempo). Esta gente se dedicaba a criar cerdos, ovejas, cabras, y a cultivar cereales y legumbres, o sea, que les daba para comer bien, y se dice que no eran muy dados a pelearse entre ellos, que era una sociedad igualitaria y con gran capacidad de organización (aunque me dicen otros que no se sabían organizar demasiado bien a nivel jerárquico social) vamos, una sociedad modélica para el movimiento 15-M. Cuando les quedaba tiempo hacían unas cosas que se llamaban PETROGLIFOS, que salvo que sea una errata, y sean en realidad grifos de piedra, son unos dibujitos que tallaban en la piedra y al parecer es una antigua forma de escritura. Mucho más antigua que la de las follas novas pa que nos entendamos.


Hasta aquí el paraíso terrenal.

Para mí que fue este palabro (petroglifo) lo que atrajo a los Celtas, que se dijeron, oye, que esta gente no sabe de metalurgia y nos podemos forrar montando grifos de cerveza de metal…

Y ya está el lio armao. Llegan los Celtas y con ellos un tal Breogan que funda la Coruña, si, así de pronto, y como les gustó su obra, decidieron expandirla (para que luego digan de los reyes católicos) y decidieron conquistar Irlanda, cosa que al parecer consiguieron en tan solo dos intentos de los dos hijos del caudillo, primero Ith, después Mill, sin armada invencible, con dos cojones (ánimo Depor). Que digo yo que los yanquis les hubieran como poco nombrado ciudadanos del año…..

Así las cosas, pedimos otra cerveza, y viendo que a esta gente les gusta viajar y dejar sello, supongo que alguien telefonea a los romanos (gila?), los que por miedo de que alguien les chafe la historia imperialista pues deciden conquistar y poner orden en lo que no tenia falta de orden.

Pero fácil no fue, (me cuentan entre preciosos eructos), que para llegar al norte les costó la friolera de cien años! (por lo que deduzco que en esta historia los romanos son los malos, que son los malos los que siempre tienen los caballos más lentos).

Eso llegar dice otro, que romanizar, lo que es romanizar les llevó apenas ¡cuatro siglos!

Romanizar es por ejemplo, dejar de llamar a las aldeas castros y pasar a llamarlas villas, por lo que me huele que la invasión no les salió del todo bien, mi barrio se llama de los castros (loh cahtro, traducido al yeclano….)

Y así, de Julio Bruto, que con el nombre imagínate como era, -me dicen- a Cesar Augusto, pasando por Julio Cesar (evolución de nombres totalmente casual), se lo pasaron los celtas galaicos galleguizando romanos y los romanos, romanizando gallegos. Esta parte la podéis ver en la tele en la serie VIRIATO, con pretores muy tontos y lusos (que no ilusos) y celtas muy buenos.

Y aunque de todo esto hace ya unas cuantas horas, podréis encontrar en la red a quienes hoy en día reivindican las fronteras de la Gallaecia Romana, o sea que los invasores ahora son gallegos –pregunto yo-

Silencio.

Galicia parió emperadores de la talla de Teodosio o Máximo, y dará mujeres a los emperadores como Flacila, Elia Flacila, mujer de Teodosio el grande. (no me atrevo a preguntar si hubo uno pequeño). Y de esta época también se conservan los primeros escritos de una monja gallega (ahí es na) Egeria, que eso si, escrito en latín, que digo yo que podía haberlo hecho en “jalejo”, pero claro, creo que no estaba normalizado todavía….

Monja! He dicho monja!

Cualquier historia que se precie debe de contar con un capitulo protagonizado por la Iglesia Católica, y como esta se precia mucho, pues tiene capitulo, y gran capítulo, porque amigos, tenemos un predicador, pero no uno al uso, sino uno de armas tomar, VEGETARIANO!!!!!, que introduce el baile en la liturgia y a los esclavos en las lecturas de incluso textos apócrifos!!!

Señoras y señores les presento a PRISCILIANO!!!!!!

Cuentan mucho sobre él, pero no creo que sea necesario que os cuente aquí lo que esta nueva roma hizo con el predicador y todos los priscinialistas (herejes? Mártires del compás?), pero dicen algunos que en la Catedral de Santiago, quien descansa eternamente es el hereje galaico y no el apóstol bíblico (que por cierto es más creíble que la historia de que Santiago legara remando una barca de piedra…..xd! que ya los celtas introdujeron la metalurgia!!!!)

Como la historia se repite, o quien me la cuenta hila fino, después de tanta barbaridad cristiana, solo cabe que lleguen los que fueron llamados Bárbaros (bien llamados, mal llamados, división de opiniones, desorden en la mesa, olivas al suelo, xd, que vengan los romanos a poner orden)

Que si los suevos cuados, que si los vándalos asdingo, que con estos nombres despistan y parecen tribus de la parte más negra de áfrica, pero que no, que llegan de centro Europa, como los rumanos de ahora, en fin, mucha gente y a ninguno (unanimidad en esto) a ninguno, repiten, se les ocurrió cambiar el nombre a Gallaecia, como hicieran con el resto de las provincias. Porque señores, a estas altura de la historia se habrán dado cuenta de que las invasiones bárbaras son las mismas también que sufrimos el resto de la península, no vaya n a parecer los gallegos los únicos sufridores del devenir de la historia….

Y así, me expando aquí, me contraigo allá, por el 448-456 (no sé yo si los números a esta altura de las cervezas….) un rey católico y gallego (que no es como decir demócrata y cristiano) incluye en el reino de Galicia a casi toda la península, salvo al mediterráneo (toma toma y toma, esto en el cine se merece un gran pataleo en el gallinero) estoy hablando del gran Reckiario, y brindamos por él. (lo cierto es que yo no lo conocía, mira tú)

Y llegan los visigodos, que nos son los vecinos del 5º…

Y a estos se los cargan los árabes (vendiendo alfombras?) que en el resto de la península se llaman moros. Pero estos no llegan a Gallaecia, bueno si, el moro Muza si llega a Lugo, pero en plan guay, sin ocupar ni ná…..

Luego un montón de reyes…..

Luego el declive, se independiza la Galicia del sur y nace al parecer Portugal…..

Y así así, nos metemos en las Irmandiñas…..de lo que no me entero muy bien…..

Que creo que no estoy en estado ya, y que esto me da para una trilogía……….

En fin…..igual otro día os cuento como va eso de la revolución sexual, digo feudal, y como se llega hasta la alcaldía del PP….

44 INCH CHEST

-genial!!!! Fue todo un éxito!!!!……..si , en serio, bueno, no tre imaginas…….la ternera fresquisima……….y bueno la niña guapisima, mira, llevaba un vestido…



(no, no lo va a hacer, el vestido de una niña de comunión no se cuenta a un usuario de la administración, mientras otro, yo, espera pacientemente en la cola)



…..y bueno los zapatitos lindisimos……………………..una tarta! Preciosa



(si claro que lo hizo. Y además adjetiva de preciosa a una tarta. Joder, antes estaban buenas o no).



Y es que al final, cuando esperas en la cola de la administración esperando ser atendido, terminas, no voy a escribir sin querer, escuchando sin ningun tipo de pudor la conversación del usuario anterior con la FUNCIONARIA de turno. Sin duda, la conversación era personal, lo cual lejos de producir ese pudor, lo que produce es algo parecido a la crispación y la necesidad compulsiva de mirar al reloj, y cronometrar la duración de la estupida y fuera de lugar conversación.



15 minutos.



No da para tanto pensareis, pero 15 minutos a camara lenta.



Al principio, soy la unica persona esperando ser atendida. Enseguida se suma a mi un joven con cresta, varios pendientes en la nariz, pantalon pitillo y botas militares.Tras los primeros minutos surge la mirada de complicidad. Lo entiendo. Ha pensado que deberiamos dinamitar el culo de esa señora y mandarlo todo al carallo. El chaval parece captar mi entendimiento y nos sonreimos. En sus manos una papeleta color verde.



-uy si, lo pero es organizar a tanta gente en un salon……jajá jajá. No te imaginas cuando Uxia corto la tarta…..







Se suma otra persona a la espera. Una señora de alrededor de 70 años, y con poco miedo a que todo salte por los aires con nuestra bomba. La señora me mira y me pregunta que turno llevo. El 82 contesto. Pues ya te toca, dice ella. El chico de botas militares vuelve a reir.





(la comunión anda ya por los juegos infantiles, no lo podemos creer)



Entras mas personas, ahora en grupo. Toses. Aumenta el rumor de los usuarios nerviosos. Todos deben tener algo mejor que hacer que saber que el payaso contratado les salió baratiiiiiiiiisimo.



La FUNCIONARIA levanta la vista. Un angel atraviesa la sala (o muere una puta en algun lugar del planeta). Todos en silencio. Me mira a mi. Si , a mi.



-ahhhh, ya estas aquí, lo traes todo…..perfecto adelante.





Es lista la cabrona.En este punto todos deben pnesar que solamente me estaba dando tiempo para rellenar interminables documentos, que en realidad, seguramente no he sabido completar y por eso estoy en espera antes del plazo sabiamente calculado por ella.



-si, claro, contesto yo, solo tenia que escribir mi nombre y mi DNI en ete papelito, mientras muestro al resto de la ciudadania el documento que me exime de la responsabilidad de la larga espera.



El punki estaba nervioso, vuelve a reir. Me entiende, sabe que no es mi culpa, y de nuevo decidimos

incendiar el local.

Vaya! De murcia!, y que hace un murciano en coruña………..uy, eso esta cerca de lorca?



(no, no lo hagas, no me lies con lo del terremoto, está todo el mundo esperando!)



No se si fue mi mirada asesina, o la carcajada abierta del chico de botas militares. Solo dos minutos. En solo dos minutos concluye con la frase:



-bienvenido a Coruña. En breve recibiras en tu domicilio la confirmacion de tu empadronamiento en esta ciudad.







Atrás quedan las noches árticas y los traslados, tal vez un dia os cuente como.





La papeleta verde del chico de botas militares es el programa para esa noche en la sala Marilyn Monroe anunciando la proyeccion de 44 inch Chest, un deses manxares que non mereceria pasar desapercibido.44 polgadas. Simbolo de masculinidad e virilidad mal entendida. (v.o.s. en castelan)

Si claro que iré. Bienvenido al FORUM METROPOLITANO

8 1/2

Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear,


hacía tiempo que no llovía así.

Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal

me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti.

Lo que en realidad viene a ser lo mismo.

Lo que, por crueldad, ahora viene a dar igual.

O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado,

y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas.

O puede que sea hora de entrar ya en razón

y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no,

y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer una y otra vez

en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio.

Seré muy breve: te quiero, y esto duele.



Y vino un pájaro a posarse en mi ventana.

Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul.

Y al acercar mi mano y comprobar que no, no echaba a volar

supe de inmediato que lo enviabas tú.

Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir,

y cuando lo hizo aún llovía aquí.

Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte,

como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte,

reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien,

de cometer un nuevo error, de no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces.

Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún.

¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz?

Seré muy breve: te extraño, y esto duele.



Trato de encontrar una salida

pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí.

Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui,

según tú, en una ocasión,

y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón,

y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti

me vuelvo a anastesiar y me limito a subir el volumen del televisor,

o me concentro en recordar, para no pensar en ti,

que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez,

que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal

que un día relució y que ahora es suciedad.

¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces?

Seré muy breve: te he perdido, y esto duele
 
 
N.V. y LAS ESFERAS INVISIBLES
 
 
Entrada express. Necesitaba compartir este poema.

Elogo?, Maloserá.

Hace tiempo que no actualizo mis noches árticas, y no es que ya no las tenga, sino más bien que no encuentro nunca las palabras adecuadas para ello. Hoy me siento a intentarlo de nuevo, y como aquella primera vez me quedo en blanco, y recuerdo la blancura mental escolar de cuando me planteaban de forma muy natural que escribiera una redacción. Tras los primeros minutos de pensar, porque, si, en los primeros minutos pensaba que carallo escribía, pasaba perderme en mi mente con millones de cosas que nada podían hacer por solucionar el problema al que me enfrentaba: escribir. Recuerdo que en una ocasión, mi maestra, intento darme la solución, ay no se, escribe por ejemplo cosas sobre tu ciudad.


Mi ciudad. Escribía eso, mi ciudad y lo acompañaba de dos puntos. Vuelta a perderme. Tengo que escribir algo. Mi ciudad: mi ciudad es muy bonita. Y ya está. Nada más que decir. ¿Como recoger la belleza o la fealdad de una ciudad con palabras, si yo lo siento con sonidos, con olores, con voces y gritos?,…..pero debía utilizar la palabra escrita. Para merendar esta tarde quiero nocilla.



Me gustaría hablar ahora de la ciudad en la que vivo, y cuando pienso, mi ciudad es muy bonita…..pues reculo, porque no es precisamente su belleza física lo que la define…….mal empezamos, pero maloserá que no se me ocurra nada.



Intento pues, recopilar datos, y me doy cuenta de que no quiero plantear una guía turística de la ciudad, pero me encuentro con un slogan que me resulta, como poco llamativo: Vivo en la ciudad de cristal.



¿Os imagináis lo que significa vivir en una ciudad de cristal? Porque claro, lo primero que me viene a la cabeza es que el cristal es frágil, se rompe, y entonces se torna peligroso, corta, nos hace sangrar. En esos términos, mal embajador de la ciudad sería si la intentara definir. Pero no, no es esta una ciudad peligrosa ni sangrante, todo lo contrario, es curiosamente, a pesar de su slogan, una ciudad segura, y, si pensamos en mi experiencia, para nada sangrante. Si es cierto que cuando te enfrentas a ella, como cuando entras en algo nuevo, andas con mucho cuidado, como si su suelo estuviera lleno de vidrios capaces de herir tus pies. Pronto te das cuenta que la ciudad no tiene esos cristales rotos en el suelo, pero también de que la ciudad no es solo sus calles. También lo son sus gentes.



Al combinar estos dos aspectos, nos encontramos con una especie de polígono de espejos, símbolos y simetrías que hacen que esta ciudad ejerza un poderoso hechizo sobre los que la visitamos por primera vez.





Y es entonces cuando descubres que la ciudad de cristal, lo es también de los espejos.



Como los espejos, la ciudad y sus habitantes, actúan como elemento que refleja nuestra imagen y nos la devuelve, a veces, supongo que dependiendo de la luz, ensalzando nuestro yo, otras veces deformándolo, y es entonces cuando nos damos cuenta de que son muchos los yos que habitan nuestro cuerpo. ¿Cual de todos ellos somos nosotros? Eso es lo que me ha contado la ciudad: todos y cada uno de ellos somos uno mismo. (Mira tu por donde, ahora voy a resolver el misterio de la santísima trinidad.)



El caso es que conforme vas viendo los reflejos que te devuelve la ciudad, los que te devuelven sus gentes, quedas en cierto modo atrapado en esas imágenes que como decía, son muchas, y paralelas a nosotros mismos, y, todavía no se si es un acto consciente, terminas siendo consciente de tus muchos yos.



Entonces es cuando terminas afirmando, contrariamente al personaje de Paul Auster, en curiosamente un relato llamado ciudad de cristal (trilogía de NY.), “Soy Manuel C., ese es mi autentico nombre” Y es que claro, esto no es Nueva York, esto es A Coruña.



La ciudad de los espejos te devuelve pues, miles de imágenes para demostrarte que tu antigua percepción del yo estaba equivocada.





De alguna forma la ciudad me ha ayudado a convertirme en otro, en mí mismo.



A estas alturas del texto, no se si estoy hablando de mi ciudad (es muy bonita) o de nuevo me he puesto a divagar sobre mí.

Elogo?





No es mi ciudad, porque a nadie puede pertenecer, y por ello también es mi ciudad. Durante el tiempo que he vivido en ella he sido gallego por libre decisión, frase que oí a un escritor gallego que no era gallego de toda la vida.



Y bueno, que eso de ser gallego no es nada fácil, que los gallegos no se sabe si bajan las escaleras (ellos dicen que de puro rápido que lo hacen), que los gallegos contestan con una pregunta, que la tortilla de patata, con patatas do país, claro está, es la mejor tortilla del mundo (¿), que el membrillo, solo con queso do país, que la madera debe ser do país, que los grelos, ayyy los grelos…..millones de cosas que pueden parecernos de un nacionalismo subido, y que ellos sin embargo aprovechan muy a su favor, y es que estoy pensando en las campañas publicitarias de GADIS, (PINCHA AQUI) (algo así como distribuidores gallegos, pero al revés, como en ingles): Vivamos como galegos! (jejeje, pincha tambien aqui)



La primera vez que fui al cine en Coruña, fue a ver 18 comidas, peli que os recomiendo, y allí descubrí las campañas publicitarias de esos supermercados. Creo que eso es Galicia. Esa es la ciudad que he descubierto.



¿elogo?



¿Sabéis que es lo mas bonito de la ciudad?



…..

PEQUEÑOS DESASTRES.

Tengo un derecho, pero no lo puedo ejercer.



Esa frase podría ser el titular de millones de historias en nuestro planeta, historias de mujeres sin derecho a la libertad personal, historias de ciudadanos sin derecho a la identidad o nacionalidad, historias de ciudadanos que se ven obligados a abandonar su estado, historias de censura, de discriminación, muchas, muchas, historias de personas que no tienen acceso a un trabajo, historias, miles de historias…….

Ocurren estas historias también en el seno de sociedades “civilizadas” e incluso “democratizadas”, ocurren en sociedades lejanas y por eso a veces no les prestamos la suficiente atención (idiotas/imbéciles), a veces ocurre aquí, en nuestra casa, en nuestra querida españaestaespañamíaestaespañanuestra.

Todo esto me viene a la cabeza porque tengo una tendencia enfermiza a magnificarlo todo, y hoy me he sentido victima una vez más del sistema.

El hecho es que existen hoy por hoy demasiadas causas que intervienen en la vida de la persona que impiden la realización de esta como tal, que impiden el cumplimiento de los derechos fundamentales, sean del tipo que sea (civil, político, cultural, etc.)

En fin, que estoy dándole vueltas y vueltas al articulado de la declaración universal de los derechos humanos (no os asustéis, ya digo que estoy magnificando, para luego bajar a la realidad) y de su mano, me acerco a nuestra constitución, la de la españacamisablancademiesperanza, y, voila! Todo está en orden. Venga os lo transcribo ya:

“Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación. La comunidad participará en las plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos”

Os preguntareis que a que viene tanto rebote social instantáneo……
Ok, ok, no es para tanto, pareciera que estaba en un pelotón de fusilamiento,…

Pero es que ya me explicará alguien como se puede ejercer ese derecho, sin vender tu cuerpo en los baños, aprovechando la pausa del café de tus compañeros de trabajo….porque, ¿sabéis de los actuales precios de una vivienda “digna”?

Y estoy hablando, inmerso en lo que ha dado a llamarse la burbuja inmobiliaria, que viene a significar, así entre nosotros, que tenemos muchísimas viviendas construidas, y que no sabemos qué hacer con ellas, que los precios han superado en el 200% el precio real de la vivienda, y aun así, con mensajes ministeriales incluidos animando a la compra de vivienda porque es el momento (que momento? Con los cálculos que realizo con los extras del baño sigo sin llegar!!), yo no tengo ni idea de cómo conseguir doblar la nomina para acceder a la ansiada vivienda.

Y el articulito además ordena a nuestros gerifaltes a luchar contra la especulación…..curioso, me suena que son ellos los que la promueven, tal vez no entendieron el articulado.

Bueno, pues salvando la ya clara distancia de mi nómina con los precios de las “viviendas dignas” libres, no creo que sea necesario explicaros lo que ocurre si, como es evidente, terminas pidiendo ayuda a los bancos. Eso se llama hipotecarse, que consiste en conseguir lo que no puedes bajo ningún criterio pagar, a un coste mucho mayor, pero eso si, fraccionado (vaselina chicos) .

Bueno, puede ser una opción, pero claro, quien os ha dicho que va a ser fácil? No creáis que cualquiera puede tener una hipoteca/puede tener una vivienda/puede ejercitar un derecho constitucional.

Hay requisitos: situación financiera, ingresos mensuales, situación familiar, y lo mejor de todo, la edad.

Pues nada, fácil, tengo trabajo, no tengo cargas familiares, y la edad, pues eso soy adulto, eso da algo de confianza……NO! No hombre no, que si llegas pronto a la jubilación ya no puedes pagar, (pero yo contaba con la pensión...) O sea que de fácil nada, los intereses que te cargan estos señores por jugar al monopoly con ellos repartidos en los años que te quedan para jubilarte (morirte socialmente?) son sencillamente para pensar en hacer en los baños el triple salto mortal y darte con el lavabo en la cabeza y dejar de pensar. (del Euribor en el futuro no hablemos).

Y digo yo, que encima, me apremian porque todas, digo todas las viviendas que he visto “si no se decide ya, tengo otro comprador” Cojones, crisis? Wat crisis? Que la gente se da ostias por esos precios? Pues entonces no se yo como voy a lanzar una llamada a la insumisión.



En fin, aun a pesar de tanto lamento, yo todavía podré alquilar algún rinconcito, hayunhombreenespañaquelohacetodo, y no pensaré que tenemos los alquileres más exagerados de toda la comunidad europea, para que pensar, me lobotomiza por favor?





Yo todavía podre, pero sin trabajo, sin vivienda, muchos españoles no podrán garantizar su mantenimiento ni el de su familia, no podrán garantizar la educación de sus hijos, que no aprenderán a razonar y serán explotados, y en fin, que nadie puede garantizar así el mantenimiento de una democracia.

                                     VAMONOS PA LA CASA

Ains, como lo magnifico todo………

DESTINATARIO: CIBERESPACIO.

De repente un amigo me dice que le extraña que no haya contestado a un e-mail que me ha enviado.

Bip bip bip. Revisando bandeja de entrada……..nada.

Mec mec mec, mi amigo revisa su bandeja de salida……nada.

-Vaya ,! pero te juro que lo envié!

En fin, nada, que a veces los e-mailes tampoco llegan a destino.

¿Alguien sabe donde se alojan esos e-mailes? ¿Existe algún almacen virtual donde se encuentren olvidados, acumulando polvo virtual a la espera de que, tal vez, algún día alguien los rescate, y quien sabe, consigan dar sentido a su existencia?, Estarán tal vez en un camión de reparto que de forma virtual ha pinchado una de sus ruedas, y sencillamente, solo se va a atrasar un poquito…..?

En el correo ordinario si pagabas un poquito más, pues igual te lo enviaban por avión, o le daban carácter de urgente, pero, incluso así, nunca estábamos totalmente seguros de que ese mensaje llegara a su fin.

(Mis padres me enseñaron que nunca se debía mandar dinero por correo, nadie me garantizaba que llegaría a su destino)

Pero en el peor de los casos, siempre podías reclamar a la oficina de correos, yo una vez lo hice, para saber dónde está tu bendito mensaje, tu apocalíptico aviso, tu secretísima carta de amor, tu ridículo recuerdo del verano, para saber dónde está, y por supuesto con la esperanza de que ellos sepan dónde está y de que además me garanticen que no está en manos de alguien que sin duda no sabrá que hacer con la información- desinformación recibida.

Bueno, yo quiero pensar que mi correo no recibido está en manos de Jhonny, Jhonny Mnemonic.

Par quien no lo recuerde, el señor Mnemonic es el protagonista de una novela del mismo nombre de William Gibson, y bueno, pues era un cartero, es decir, un cartero del ciberespacio, un tío con implantes en el cerebro donde se insertaban informaciones secretas que debía transportar. Vamos un cartero al uso.

Porque queridos amigos, la hiperrealidad existe. El ciberespacio nos rodea. Allí es donde se alojan nuestros correos perdidos, donde se producen nuestras relaciones cibernéticas, de allí es de donde me llega de repente una gatita llamada sar@! (tal vez llega enviada por Jhonny, no sé, en cualquier caso, es un dulce habitante de este ciberespacio, y como tal habrá que cuidarlo…).

Aviso a los consumidores: el ciberespacio solo es un espacio más, no caigamos en el error de experimentar la realidad únicamente a través de este espacio.

IDIOTEZ # 3

Esto de hacer paquetes para el TRAS, me hace pensar en autenticas idioteces, y claro, lo mejor es sumarlas a este catálogo de las mismas. Pienso en idioteces, y entones se me va la pinza pensando en que, si piensas idioteces, es porque eres idiota (algo así decía Forrest Gump)…..y ,sin darme cuenta, me encuentro metido en una reflexión de lo más idiota sobre la idiotez, y de la imagen de Forrest, (que por cierto, nos dejó claro que él no era tonto, lo que no sé es si compra en Media Marck), por enlaces cinematográficos, me traslado entre que embalo copa de vino, vaso de agua, me traslado digo, a la muy recomendable película de Lars Von Trier, LOS IDIOTAS....




Bueno…..tampoco soy ese tipo de idiota.



Si alguien que me conociera estuviera leyendo esto, cosa bastante improbable, se estaría ya temiendo que mi próxima referencia sería al príncipe idiota de Dostoyevski, pero no, tampoco soy ese tipo de idiota (aunque bueno, igual algo hay, en lo inmaduro de Miskhin) aunque…….ya lo he hecho, ahí queda la referencia



“Dicen que existen tantas oficinas de gobierno, tanto burócratas, que sólo el pensarlo marea. Todo el mundo ha sido, es o será funcionario del Estado.”



….Pues no parecen tan idiotas los idotas…….o va a ser que no sabemos muy bien lo que es ser idiota…..o que la idiotez es un concepto inventado para dar nombre a una enfermedad a la que no supimos nombrar…..



Al parecer, en el Medioevo se llamaba idiotas a aquellos que no creían en Dios. Prueba uno, soy idiota.

Si rebobinamos un poco más, hasta llegar al imperio romano, nos encontramos con que un idiota es, sencillamente un ignorante, (ummmmmmm), y hombre, no soy un lumbreras, pero no seré yo quién me llame a mi mismo idiota en esta acepción.

Los griegos, parece ser que la usaban para designar a aquellas personas que se ocupaban solamente de sus asuntos personales frente a los que participaban de los asuntos públicos o sociales. Pues vaya, en este sentido creo que vivo en un país de idiotas, o idiotizados, de los que formo parte de alguna manera.



¿Y que pasa con esos personajes que participan de la vida social, pero preocupándose solamente de sus asuntos personales? Esto debe de tener algún nombre, pero yo lo llamaré idiotez aguda. No voy a dar referencias de estos idiotas, seguro que todos estamos pensando en unos cuantos….

Lo que pasa es que estos idiotas sobreviven alimentándose de la falta de firmeza, de sensatez, que manifiestan debilidad o flaqueza,de otro grupo de personas que necesitan o creen necesitar ayuda para poder caminar, esto es, los imbéciles. Pues vaya, en este sentido creo que vivo en un país de imbéciles de los que formo parte de alguna manera.

(…..y una noche más creyendo ser el capitán ahab….)

Así las cosas, llego a la conclusión de que aunque piense idioteces, no soy idiota, no. Es peor, soy idiota y soy imbecil, aunque no parece que sufra idiotez aguda, y espero no sufrir tampoco imbecilidad suma (os dejo la tarea de definir este concepto nuevo).

Por lo tanto podría decir ya, que lo que soy, junto a la gran mayoría de mis conciudadanos es idiotimbecil.

Que nadie piense que me estoy flagelando, porque no comparto con las acepciones más modernas la consideración de que idiota o imbecil sean insultos. Podría hacer una lista de palabras que por un motivo u otro, nuestra sociedad califica de insultos, cuando en realidad no son más que adjetivos que solo deberían ofender a quien los utilizará con esa intención (a mi amigo el diablo seguro que se le ocurren muchas de estas palabras).

No, no son un insulto, a lo sumo un estado de incapacidad mental, que apuesto es transitoria, porque nada dura toda la vida, y por cierto, esto deberían tenerlo muy en cuenta los idiotas agudos y los imbeciles sumos.



(Nacho sigue cantando: “no hay droga capaz de acabar con esta obsesión….)



Y todo esto, porque no me quedan cajas donde meter mas trastos….

Y a todo esto, recuerdo a Cristy informándome de que las tropas aliadas planean bombardear Libia….

Un bip-bip me rescata de esta obsesión. La lavadora ha acabado con su maravillosa misión.

SIMPATICOS IDIOTAS

TRAS

Después de……

A continuación de...



Lo que viene tras algo es lo que está inevitablemente después de algo. Por eso he decidido llamar a este texto tras, porque viene justamente a continuación del primer algo de este blog. Concretamente tras las noches árticas.

Se da la casualidad que las noches árticas surgieron trasanteayer, que por un capricho del diccionario, no es hoy, es decir, el día que va después de ayer. No, es el día que precede a anteayer. El día en que escribí aquello de ¿puedes permanecer como si no entendieses nada?.

Hoy soy más trasgo que trasanteayer.

Para dejarlo en tablas, tal vez podríamos decir, con el permiso de la RAE, que estar tras, es estar la lado de, sin especificar a que lado.

Pero, ea, ¿he dicho ya que me siento un poco trasgo?, que ocurre si juntamos las dos palabras……

Tras lado……traslado……….TRASLADO!!!!!!!!!!

Tras! Tras! Tras! (eso según el diccionario es ruido)

Trastazo en la cabeza.

Me deja trastornado lo trascendente de la palabrita……

Estoy preparando un traslado.

Y bueno, un traslado con mayúsculas, no un traslado de mesa para aprovechar la luz de la ventana (“A través de las persianas, por las cerraduras, bajo las puertas, entre las ranuras,….la luz de la mañana….."), no, el mío es un traslado en toda regla, que por algo es mío. El mío es un traslado de 950 km, según google, porque os aseguro que a mí me parecen más, muchos más, por eso pincho en la opción andando y me devuelve ocho días y dos horas…..esto refleja mejor el espíritu con el que me enfrento al traslado (“Así que gira, escúrrete, da media vuelta, inspira sedúcete, se que lo intentas, olvida, explora como lo sientes…… esos tobillos se han vuelto de goma")

Y en la cabeza, tras el trastazo se amontonan los trastos que se trasladan conmigo, …..esos seguirán a mi lado.

Podríamos entonces decir que traslado es lo que viene después de estar al lado?

O tal vez que regresamos al estado inmediatamente anterior de estar al lado?

O bien para dejarlo en tablas, en un traslado, dejaras de lado un buen montón de cosas, para acercarte a otras cosas nuevas, o no tan nuevas, o si, mejor nuevas, o , vale, habrá de todo.

Hoy prefiero pensar en las cosas nuevas que puedo encontrar. (lo prefiero, pero no parece que me haga mucho caso a mi mismo, joder que trasgo!)

En cualquier caso, añadamos un nuevo significado a la palabra:

TRASLADO: acción generadora de nueva noches árticas.

Y  en la trastornada cabeza, continua el trasiego de trastos trasladables y no trasladables.

Hay cosas que traslado dentro de mi, sin imagen digital, muchas cosas…

A modo de créditos:

A vosotros, bar chaflán, Gonzalo, Toni,

Rubén, Yoli, Tere, Roy, Iván, Cesar, Eva,

a José Antonio,

Y sobre todos ellos a Cristy.

noches árticas

El diablo me ha hablado.

Lo cierto es que no lo ha hecho en el sentido que todos conocemos. Digamos que me ha escrito.

Lo realmente cierto es que yo lo he leído.

En una noche de insomnio, de esas noches que el insomnio no viene tanto a ti como tu lo provocas, como os digo, tropiezo con el diablo, que al parecer también padece insomnio (o tal vez nunca duerme, prefiero pensar que esa es su naturaleza) y como ocurre en todas mis noches árticas, todo lo que ocurre, ocurre para mi. Por lo tanto debemos aceptar que el diablo me ha hablado.

“(Cierra los ojos. Escucha en la oscuridad
cómo resuenan las cajas de música.Inténtalas parar.)"

Supongo que creeréis que aun a pesar de haberlo leído, como ocurre en los sueños, hoy, días después, no entiendo como llegué hasta él, no recuerdo que soñé, pero había una diabólica propuesta……cuéntanos tus noches árticas.

Si algo tienen en común esas noches,  es precisamente eso, que son blancas, cegadoramente blancas, improductivamente blancas, como blanco es el fondo de escritorio al que me enfrento para cumplir con el deseo del diablo, que no debe ser otro que poner en evidencia la esterilidad de las noches árticas.

Esta sensación no es nueva, y ni siquiera es necesariamente nocturna……una mañana ártica en un tribunal de oposición…..ante la pregunta insistente de un niño….ante el veredicto de un médico que te asegura que no estas enfermo….ante la despedida de un viejo amante…….

Hay noches en las que mis pensamientos saltan de una idea a otra en un divertido juego en el que la idea anterior desaparece antes si quiera de ser concebida como tal. Otras noches no hay espacio más que para una sola idea, y creo que esas son las peores. Hay noches que deseo que lleguen las noches árticas, para quedar en blanco, o a oscuras que al fin y al cabo en este mundo son lo mismo. Hay también noches árticas selladas con árticos derrames de mi cuerpo. Estas, no son las mejores.

Al final acepto el diabólico juego, y decido escribir…..

(Me quedo en blanco, no puedo escribir, no se escribir….)

Mejor que escribir será preparar el hogar de mis palabras. Se llamará BLOG, extraña palabra, pero no tanto como extraño es el camino para conseguir la escritura de ese hogar. Hoy no se cuantas cuentas, contraseñas, títulos, y cosas parecidas me han sido solicitadas para tener esa propiedad. El diablo olvidó dejarme un mapa, como los de las ciudades, o el del metro, en el que aparezca claramente marcado el camino. Porque tendrá que haber un camino…….

Ni siquiera he sido capaz de escribir un titulo…

Confiare en que el diablo llegue hasta estas palabras y considere mi torpeza para cumplir con nuestro pacto.

“me voy a inventar un plan para escapar hacia delante….”

Y si no es así, tal vez esta noche decida empezar a escribir una nueva noche ártica.

(horas después: siento el diablo en mi)